@tibianchini

Crônica: Prova de Composição

Poema de um Prepotente Apaixonado
(002 de 365)

Eu queria beijar este corpo inteiro
E depois te pedir pelo amor que é nosso;
Eu queria poder ser teu seresteiro
- Mas eu não posso.

Eu queria te amar na madrugada
E mostrar que posso ser mais que um amigo;
Eu queria te deixar apaixonada
- Mas não consigo.

Ô, Meu Deus, queira eu ser teu, querida,
Ser teu escravo e te provar que ainda insisto
Em ter, um dia, teu amor, por toda a vida;
- Mas eu resisto.

Eu só queria, enfim, que você soubesse
Que é tão grande este amor que a ti proponho
Que até hoje, a Deus, eu te peço em prece
E ainda sonho;

Sonho com o dia em que terei a tua Divina
Paixão, pra me provar que, em vão, já não te chamo:
Somente espero ter em ti minha menina
Porque te amo.

Ah!...
(001 de 365)

Ah! Quanta vontade de beijar-te agora!...
De correr contigo, pelo mundo afora,
Com teu nome em meus lábios, a gritar!...

Ah! A gritar que és minha, minha amada,
E que sou apenas um mortal, mais nada;
Mas que sou eterno, por tanto te amar!

Ah! Me deliciar neste corpo queimado
De sol, irresistível tentação do pecado,
Me satisfazer e me apaixonar!...

Ah! E fazer-te minha para sempre, enfim:
Fazer-te feliz, por estar junto a mim
E pelo amor viver a suspirar: Ah!...

Sonetinho
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Sonetinho

Uma lágrima - muito pouco para provar
Que me amas como queres que creia;
Mal molha o rosto, de quem não soube amar;
Nem apaga o fogo que ‘inda me incendeia.

Duas lágrimas - mas já é por demais tarde;
Já não me tens em corpo e mente, já não sou
Aquela chama de amor, que em teu peito arde,
Aquele amor em chamas, que já te queimou.

Não chores, pois, com quem não mereça:
Levante o rosto, olhe em frente e cresça;
E não tente precisar mais de meus lábios;

Que eu não quero mais ter sua companhia:
Quero seguir a trilha, com a mente vazia,
Como fazem, por solidão, todos os sábios.

O Duro poema da Realidade

Não te amarei pela vida inteira;
Isso é apenas algo para enfeitar
Um poema; nada dura desta maneira,
Tampouco um amor haveria de durar.

Todo poema é, por excelência, exagerado:
“Te darei tudo, as estrelas, o céu, o mar...”
Esta não é a vida real; está errado
Prometermos coisas que nos é impossível dar.

Não; não serás a única; tampouco a derradeira;
Haverei de amar muitas, e tantas...
E a cada uma direi ser a mais faceira,
E as adorarei como se adora às santas.

Entretanto, ainda é por ti que meu coração palpita,
É a ti que amo, ainda, e mesmo assim
Ainda são teus poemas de quem acredita
Que terá teus carinhos por perto, junto a mim...

Por isso, ainda te adoro intensamente
De um amor febril, eterno e louco;
E continuarei te amando eternamente
‘Inda que este eternamente dure só um pouco.

Trova travada

Não troco nosso trato em qualquer troco;
Não trato com tristeza este trabalho.
Extraio a vida de qualquer trancalho
E espalho trovas como um bom matroco.

Das tripas, nas entranhas, transformadas
Coração; trago o extrume ao mostruário
De minhas tramóias, e antes que o cérebro dispare-o,
Distrato o trato das minhas mágoas encrustradas.

E ao trazer à tona tantos sentimentos,
Entrego-me à solidão e ao ódio atro,
E entro em transe, e através do meu teatro
Um tribal monstro vem trucidar meus tormentos.

Destranco a trava que à porta traz-me às ruas
E através das travessas e das entradas
Em teu tributo entrego-me às transas e trepadas
Das triviais donas, travessas e seminuas

E, então, trôpego, em meu trilhar intrépido,
Trago de volta tristezas e transtornos.
E entre um e outro trago, eu me distraio
E traço um traço triscando entre o tráfego.

Transito trôpego, e tropeço a três-por-quatro,
Nos trapos da minha Saint-Tropez destroçada.
E, rumo à porta, atravesso a calçada
E entro em casa, e ponho fim ao meu teatro.

E minhas mãos, de forma trêmula e atroz,
Sempre me traem e trazem teu retrato.
E ao trair teus sonhos, eu, num final ato,
Retorno ao trato, torno a ti, retorno a nós.

Poesia

Eu sou
Um poeta que te ama.
Eu sou palhaço que o público inflama,
Sem ter riqueza, nem poder nem fama,
Sem ter, às vezes, aplausos sequer;
Eu sou um poeta, que deseja apenas
Segurar pra sempre tuas mãos morenas
E fazer de ti minha mulher.
Eu sou
Um poeta que te quer.

Eu sou um poeta, que da poesia
Já se cansou; já não vê magia;
Eu sou moleque, em minha fantasia,
Que te recobre de presentes, de amor;
Da minha tristeza faço tua alegria,
Pois sou a Lua, que na noite fria,
Te traz o dia, e te dá calor.
Eu sou
Um poeta cantador.

Eu sou
Um poeta que te ama.
Eu sou aquele que, dia e noite, te chama,
Na esperança de te ter como minha dama
A minha eterna dama, que, agora,
Vem me brindar com o olhar mais bonito,
Que em mim reflete o mais profundo infinito,
E que, por fim, manda esta tristeza embora.
Eu sou
Um poeta que te adora.

E, sendo assim, um poeta que te adora,
Serei também a noite, que espera a aurora
Pra iluminar minh’alma, sem demora;
Eu sou leão, sou covarde, sou profeta,
Que te coloca sempre em minha profecia,
Pronunciando que terei você, um dia,
E de presente, dar-te, então, a bela rosa,
A mais pura, púrpura, maravilhosa,
Em cujo espinho a nossa ilusão espeta:
Sou poeta.

Crônica de Natal
Escrita lá pelos idos da década de 90.

A batalha do Nunca.
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Queria ser...

Queria ser, ao invés deste amador,
Apenas um ser, glorioso, a enfeitar
Os teus cabelos, e ver teu olhar brilhar;
Queria eu, apenas, ser uma flor.

E então, dar-te-ia o meu amor,
Mas tanto amor, no momento de aflorar,
E em sua justa homenagem, ao murchar,
Não perderia um só suspiro deste odor.

Mas não sou nada - sou apenas um mortal
Que te coloca como deusa em pedestal,
Para adorar-te, aos teus pés angelicais;

Mas não te escondo o meu desejo, na saudade,
De apenas ser, com toda a minha humildade,
Aquela flor que te perfuma; nada mais.