@cainafarias

Pelas rodas de acrobacia, acreditei viver fazendo o certo por intervalos de minutos gigantes.

Era a prova de ser mais um. Era prova de se aceitar mais um. Mas a dor em fingir ser demais para pouco prato colocava o meu pescoço em beiradas sem a existência de nada. Isso me assustava.

O que aconteceria se fosse visto como nada?

Vi-me à mercê de uma vontade de ser algo que nunca quis ser.
Lamentei por vagarosamente encontrar lascas caídas no chão. Imaginei que poderiam vir das ripas que seguram as telhas e nunca de uma cara apavorada por não se reconhecer mais.

Quem teria a audácia de nomear bolsos vazios de água de "A era de uma nova jornada"?

Mesmo com o torso e os pés virados para lados contrários, mãos para o alto, sons altos, não prevejo para onde minha vida seguirá.

As dez velas, cada uma delas, sopram em direção a uma máscara que passei de ensinar ao mundo que era eu.

Decanato

De ouro partindo para outra, levanto os dedos para tocar a beira do fim do céu. Conquistei pequenos assoalhos enferrujados, minerando pedras incertas, respirando mercúrio e enxofre.

Era um pássaro, era um ato, era lúdico, era fajuto. O bem em querer a minha pele limpa igual a vidro antecede a cessação à reza.

Benedito, que veja, bendito seja. Amor ao ouro, sou osso em decomposição. Diga-se de passagem que a vida é uma tremenda composição, de carbono a oxigênio.

Sede de ouro

O tanto de coisa que já senti na metade de uma vida não foi o mesmo que vivenciei. As contas não batem.
Cinco pensamentos para um sentimento forte, amargo e que não foge tão cedo do meu corpo.

Duas linhas do tempo, uma versão de mim mesmo. A diferença? Em uma delas consegui abolir o mau que convivia.

Entre o céu e o inferno, há uma fita escrita: “Em qual mundo você deseja viver?”

Seco as vistas tentando imaginar um mundo diferente do meu.

Fita

Em feitos de tratos, tratados como ratos em laboratório. Absorveram os maus tratos, esbanjando regras à toa para todos.

Uma mão, uma via. Só não sabia que era sem saída.

O ato de perdoar foi aplicado para você se sentir mais culpado a cada momento que tenta sair da jaula. Que desfalque.

Será que seria mais fácil se manter preso na roda?
A corrida seria infinita.

Três pontos exclamáveis pendurados em cordas para arrancar sua cabeça fora.

Entre perder a cabeça pelo looping interminável ou acharem que você perdeu a cabeça por pensar fora da caixa, qual dor você está disposto a enfrentar?

Tratado de Tornozelo

Segui pelo caminho de arbustos, ervas daninhas e espinhos. Encontrei calcário, barro, pedras azuladas e, no fim do riacho que descia a colina, vestes perdidas.
Por dez segundos, olhei um segundo para cada perímetro em busca de encontrar um movimento entre as plantas.

Algo se mexeu, me senti mexido, afoito, ofegante, curioso.
“Quem poderia estar ali?”

Mesmo se tentasse não fazer zoada, o barulho da floresta faria por mim. O vento sussurraria a chance de acontecer algo de errado no meu ouvido, mas alguém poderia ter se perdido. Como eu poderia não fazer nada?

Cauteloso, de mãos vazias, parti em direção ao barulho, segurei forte uma mão no galho à frente e a outra apertei os sentimentos na tentativa de não me fazer desistir.
Até que vi uma pequena mariposa do tamanho da minha mão surgir por de trás do caule de uma árvore. Não era nada.

Se algum dia o meu peito não via sentido em existir, essa foi a primeira vez que entendi o que é se sentir vivo.

Você já ouviu falar de um pássaro que carrega uma estrela-guia em seus olhos? Acho que o nome dele começa com C--, algo assim.
Busco essa pequena ave há décadas, de montanha a floresta, do mar a terra, mas ainda não consegui encontrá-la.

Chega uma hora que cansa continuar a procurar, as palavras de afirmação que esse dia vai chegar se tornam vazias e o mundo um pouco cinza. Nesses momentos, deito no chão e permito-me perder admirando as estrelas. Só não imaginei que a veria ali, ela bem parada no telhado de casa.

O suspiro cortado pelo susto, o silêncio da noite sussurrando no meu ouvido e a co-- olhando no fundo dos meus olhos.

Foi assim que entendi que não era uma estrela em seus olhos. Era uma galáxia inteira.

Por poucos segundos, todo esforço que fiz até aquele dia se evaporou com o vento e a alegria tomou conta de mim.

“Só quando desisti de tudo, ela finalmente apareceu em minha frente”.

Coruja

Vi a beira da tua sola passar de relance no meu vestido. Nem para você ter um pouco de cuidado por onde anda, por onde passa.
Assim fica difícil, saber que é você só pelo seu caminhar.

As linhas do horizonte refletem no seu terno azul, nem audácia eu tenho de chegar perto para não interferir na paisagem que se faz com você.
Eu sei que ainda te odeio, mas o cheiro do teu perfume me instiga a dar um passo a frente, mesmo que o meu orgulho faça torcer o pé para não te dar a graça de achar que ainda sinto alguma coisa por você.

Os seus cabelos formam ondas, os seus olhos brilham esmeraldas e a tua boca...sabor de chocolate. Quer dizer, daqueles bem amargos.

A taça de champagne borbulha as nossas últimas memórias e o gelado fim que tivemos.

Sabor Antigo

Folhas em branco atraem o encanto de palavras não ditas pessoalmente.

Os córregos fluem em direção ao infinito lar de memórias que guardo dentro de mim.

Beleza é arrastar o pé na areia descalço enquanto sente o transbordar infindável que nos leva de volta para casa.

“Relaxe, sinta o inevitável e desague no encanto rico e sútil do universo. Do seu próprio Universo”.

Linda flor em tom de arco-íris, desabroche e me permita sentir toda a felicidade em risos.

Sete pétalas

Debaixo da lua, com as luzes da cidade acesas, olhei para o céu no festival dos corações e não achei o certeiro, milagreiro arqueiro, roubador de razões.

Se manter certo em locais de emoções incertas me torna antiquado em aproveitar esse belo vinho em minha mão.

Os pássaros cantam, o sino toca, a banda mostra onde o som deve repercutir, mas o lamento da ciência da razão não me permite subir a rua com essa multidão.

Entre candeeiros e pouco fogo dentro, vivo sóbrio das alusões de ser, por um dia, festeiro.

Samba a sós

Cada passo arcado entre as menções do passado.
O forte gosto dormente das lágrimas que descem o meu rosto busca um solo fértil que agarre e se nutra de todos os meus erros e pecados.

Olhar para trás em dias que prefiro nomear de intrusos retorna até mim todos os lembretes marcados com os momentos antiquados que deveriam ser mantidos guardados nas escrituras do meu passado. Independente de quanto tempo passe, sei que essas cicatrizes não irão parar de coçar, para me lembrarem pelo que precisei passar.

A paciência e a compaixão por mim mesmo me mostraram que essas cicatrizes já foram curadas pelo tempo. Todas as lágrimas derramadas no solo fértil não foram em vão.

“Está na hora de trabalhar nesse chão e cultivar algo novo”.

Solo fértil