<div style='text-align: center;'><p><img src='https://www.literunico.com.br/storage/app/public/creations/covers/7ccFT6pMsVFNCZ8VANw2IacdGhz4CgOaxFveut5b.jpg' style='max-width:50%; height:auto;'></p><p><a href='https://www.literunico.com.br/creations/13' target='_blank'><strong>A gata, o diabo e o desejo: a história de Renata & Bernardo</strong></a></p><p><a href='https://www.literunico.com.br/creations/13/chapters/211' target='_blank'>Clique aqui para ler o capítulo "A família e o rompimento" completo</a></p></div>

Hoje é dia de lembrar Karl Popper (1902–1994), um dos maiores filósofos da ciência do século XX. Defensor da razão crítica e do pensamento aberto, Popper revolucionou a forma como compreendemos o conhecimento, ao afirmar que a ciência avança pelo erro — não pela certeza. Suas ideias sobre liberdade, falsificabilidade e democracia continuam essenciais em tempos de incerteza. Ler Popper é um convite ao pensamento rigoroso e à coragem intelectual. A Lógica da Pesquisa Científica: https://www.literunico.com.br/books/1067

Hilaire Belloc (1870–1953), foi um escritor, poeta e ensaísta franco-britânico que uniu erudição e irreverência em igual medida. Belloc transitou com maestria entre a crítica social, a poesia e a história, sempre com estilo mordaz e espírito provocador. Seus versos cômicos e textos incisivos são um convite ao riso e à reflexão, revelando a força das palavras bem escolhidas. Conhecer Belloc é redescobrir o prazer do pensamento afiado e da escrita sem amarras. O estado servil: https://www.literunico.com.br/books/1077

Bernard Shaw (1856–1950), foi um dos grandes nomes do teatro e da crítica social! Autor de peças como Pigmalião e Casa de Bonecas, Shaw usou o palco como espelho da sociedade, com ironia afiada e ideias revolucionárias. Defensor de causas sociais, seu humor inteligente e seu olhar crítico permanecem atuais até hoje. Ler Shaw é confrontar o mundo com lucidez e espírito — um convite à reflexão que atravessa gerações. Pigmaleão: https://www.literunico.com.br/books/1055

Não quero um átomo a mais do que eu mereço Se não sou digno, não venha Meu mundo é o planeta dos justos não há paz na terra da mentira escolho todos os dias a verdade crua, nua e simples Edu Liguori

<div style='text-align: center;'><p><img src='https://www.literunico.com.br/storage/app/public/creations/covers/J6EyGEaTTNsfkwApptqnVut8XyGQmElh0UGLGd0d.jpg' style='max-width:50%; height:auto;'></p><p><a href='https://literunico.com.br/creations/45' target='_blank'><strong>O Destruidor de Mundos</strong></a></p><p><a href='https://literunico.com.br/creations/45/chapters/215' target='_blank'>Clique aqui para ler o capítulo "Capítulo Único" completo</a></p></div>

#Desafio 203 início, meio e sim. Falta pele. Sobra espera. Bato na porta certa, com o coração aberto. Vou. E no ir, me faço casa, me faço volta, me faço mundo. Prefiro mãos. Não peço promessas. Teto que abrace, olho que entenda. E fica. Sou recomeço. E se estiveres (a)fim, serás o meio. Sim! Cr💞s Ribeiro

Eclipses de uma Paixão (Sussurros à Deusa Noturna) Ainda não sei se você é a Lua, inalcançável, ou o poema perfeito, algo que tenho dentro de mim, mas que não consigo externar. Talvez, seu nome seja apenas "Inspiração". De qualquer forma, é a você que este poema foi feito. Eu nunca te vi, mas vi o que há de bonito e valioso em você. Momentos difíceis para ambos; carência mútua se abraçando no meio da tempestade. E, de repente, começamos a nos comunicar numa linguagem que é só nossa. Escrever é um gesto de entrega profunda — uma forma de deixar o outro morar dentro da nossa mente. Não sei se o poema nos redime, mas sei que ele precisava existir. Porque você existe. E o que sinto também. Não escrevo poemas — escrevo nós dois. O corpo confirmou o que os poemas só arriscavam sussurrar. Sem tocar sua pele, toquei partes de você que talvez nem você mesma tivesse deixado expostas. Você viu beleza onde eu só enxergava o rascunho. Leu entrelinhas que nem eu sabia que escrevia. E foi assim, no silêncio de cada madrugada e no calor de cada provocação, que algo nasceu. Algo real. Poesia em carne viva. Milhões de palavras ditas em silêncio. Ah, o silêncio!... O silêncio também é uma carta de amor. Talvez a mais difícil de escrever. Ainda nos falamos — só que agora os versos é que gritam. Os poemas são as mãos que não se tocam mais. As palavras, os olhos que evitam... mas continuam enxergando. Você me amaria no silêncio? Na doença? No cansaço do dia a dia? No cheiro do outro depois de dez anos, e não no perfume da primeira noite? Nos momentos em que não houver "química" nem "afinidade"? Química não é sexo. É quando o olhar diz "eu te entendo" antes de qualquer palavra. É quando o "não posso" se transforma em "não consigo evitar". É quando o corpo está pedindo o que a mente já permitiu. E cá estamos nós: uma daquelas histórias que nascem para virar literatura. Não porque é inventada — Mas porque é intensa demais pra caber só na vida real. Talvez o que mais precisemos não seja pressa, mas tempo. Quanto? Não sei. Sei o que sinto. Sei o que quero. Sei o que posso. E, quando os diferentes saberes apontam para direções diferentes... Não há pressa. Ah, o Tempo!... Agonia prolongada até o eterno. Resposta já dada, mas não consumada. Alma dilacerada por saber que não se pode cobrar por uma decisão — mas que se morre a cada dia sem ela. Tudo já foi dito, mas talvez ainda precise ser assimilado. Quantas vezes poderemos mudar de ideia? Todas as vezes necessárias. Que você saiba que escolhas do passado podem ser revistas. Que a decisão sempre será sua. Que seu compromisso é com a sua própria felicidade, não com a felicidade dos outros. Mas que, ao menos uma vez, você saiba que foi amada por alguém que viu quem você é — por dentro e por fora. Com carinho. Com desejo. Com tudo o que há de sincero em mim.

Duas almas à beira do abismo Não vou te pedir que venha. Não vou forçar o passo, nem te puxar pela mão. Mas quero que saiba: estou aqui. E continuo inteiro. Você pode estar tentando sufocar o que sente — e, ainda assim, sente. Pode estar ensaiando a despedida — e, ainda assim, espera. Pode estar fingindo que nada aconteceu — mas as suas palavras não ditas ainda gritam por mim. Eu vi você tremer no abraço. Vi seus olhos fugirem dos meus, como se evitassem cair… e, ao mesmo tempo, como se quisessem se lançar de vez. Você não me pertence. E eu não quero que pertença. Quero apenas que escolha — sem pressa, mas sem mentiras. Com o coração que pulsa, não com o medo que trava. Se for pra viver isso, que seja com coragem. Se for pra deixar pra trás, que seja com verdade. Só te peço que não finja que não houve. Porque houve. Ainda há. Sempre haverá. Lide com isso. E quando — se — você decidir pular, não vai me encontrar te esperando na beira do abismo. Vai me encontrar voando. Com asas abertas. Com amor inteiro. Com espaço pra você.

#Desafio 203 207 dias e nenhum deles pediu desculpa. O tempo, cão sem dono, me levou na coleira sem perguntar. Janeiro jurou promessas, julho já esqueceu o nome. No relógio: tic-tac-tic-tanto-faz. Me restam 159 pedaços de futuro para colar com cuspe e coragem. (e ainda espero que um deles seja poema ou pelo menos sexta-feira) Cr💞s Ribeiro

#Desafio 202 MÍOPIA NO COSMOS Me abracei tão de dentro que virei universo. O caos? Tá no meu bolso, feito fósforo gasto. Silêncio não é falta é excesso de tudo que já não grita. Transbordo quieta, mas ardo por dentro. Não caibo em mim (e nem pretendo). Cr💞s Ribeiro

A menina e o menino Olha como ⠀   a bola se ⠀move ⠀     no pé do menino ⠀ que tenta impressionar ⠀     a menina da plateia. Mas não é a menina loira, dos olhos azuis, de blusa branca, com a frase estampada: “Joaquim é o melhor.” ⠀É a outra ⠀a de vestido rosado, ⠀cheio de florzinhas, ⠀cabelos pretos, ⠀óculos pequenos no rosto atento: ⠀   a mais bonita de todas. Mesmo que o Joaquim, ORELHUDO, ⠀        insista em dizer ⠀     que a mais linda ⠀     da plateia ⠀é vesga. Por Rafael Araújo

"LITURGIA" p/ o poeta João Filho Ensina-me a rezar como tu rezas, com a graça constante de uma música, que zela por primor e nos reserva um lugar na mesa junto à Musa. Vela tanto a oração quanto a canção, para juntos forjarmos harmonia, selar o dito pelo coração a louvar ao Pai por outro dia... Erijo ao rosário meus ruídos, pra elipsar minhas falhas de sentido e afinar o meu espírito neste rio... Nos é voz de Gabriel que anuncia: o Verbo nas águas da poesia, a nos restaurar a vida no estio.

Querido Diário Querido diário, Não sei como começar essa conversa interna, mas estou tentando. Querido diário, Queria te contar que ele falou comigo, mas gaguejei. Tive medo de ser um sonho. As palavras que queria dizer simplesmente não saíram... Gosto tanto do meu príncipe azul, mas ele não me nota. Querido diário, Não resisti ao vê-lo com aquele chato, que nem sabe ser enfermeiro direito. Porque ele quis estar com ele, e não comigo. Eu sei que sou tímido... mas gosto mais dele. Querido diário, Acho que vou desistir... até de escrever. Querido diário, Ele me pediu uma informação. Dessa vez não gaguejei. Acho que ele realmente gosta de mim. Querido diário, Eu o vi beijando aquele projeto de enfermeiro. Estou com ciúmes, nem sei por quê... Ele nem deve lembrar de mim. Querido diário, Acho que vou me fechar para o amor. Querido diário, Será que ele vai me notar? Todos os dias vejo fotos deles se beijando. Parece até que estão namorando de verdade. Aquele coisinha nem o ama. Eu sei. Sei demais. Querido diário, Ele finalmente me notou. Até me deixou um envelope: todo branco, silencioso, cheio de promessas que eu não sei decifrar. Querido diário, Há dois dias recebi o envelope dele. Ele deixou na minha mesa, mas ainda não abri. Estou ansioso. Será uma carta de amor? Querido diário, Ele não me ama. Ele vai casar... e me convidou. Querido diário, Ele se casa hoje. Mas não vou. Tenho medo de acreditar que o perdi para sempre. Querido diário, ... Por Rafael Araújo

No limite O escritor escreve Porque lá estão as palavras Elas penetram Suas mentes antes de suas partes São artes Que pintam as veias Colorem o íntimo Umedecem os poros Ruborizam as ventas Como ventos Moinhos Gigantes Ou certeiros Possuem e dominam Embriagam, entorpecem Venenos e remédios Mas só de alta dose O doce O amargo Percalço Insano Ensaio A chance Tão única, A última Perdida Repetida Vencida Esquecida Lembrada Alcançada Lambida Palavra Escrita Jorrada Ouvida Na cara Lambuza Esgota Sacia Anseia A eternidade! Eder B. Jr. Parabéns a todos! Escritores! Todos que aprenderam uma língua e conseguem se comunicar! Foi seu dia!

Interage Com minhas sanhas Reflete as minhas chamas Onde teu prazer começa, O meu inflama. Sou o ápice do teu gozo. O arrepio que tua pele ama, Ao tocar o teu pescoço, Tua boca me clama. Penetra meu corpo, Minha alma e reclama, Com tuas mãos E boca sedenta, Faz coro com minha voz E movimenta Até derreter Meus pensamentos, Ter o meu e o seu suor, Escorrendo. Eliz Leão 🅢🅔🅧🅧🅧🅣🅞🅤

Sou o que fica entre o nascimento e a cova. O som que ressoa, dos meus lábios, grita. Meu ser fervilha em erupção. Não sou brisa, sou tufão. Eliz Leão

#Desafio 203 *Mãos Obscenas* Minhas mãos são obscenas, escrevem letras infames em poemas. Marcam textos profanos a caneta, e não apagam com borracha o que vem à cabeça. O papel recebe tudo o que não se fala, é o cúmplice dos segredos dos poetas, a voz do eu lírico, autor, ator que disfarça. E as mãos, a elas dá o consentimento, a caneta e as ordens para que escreva. Liberdade pra suas desgovernadas letras, sensações e sentimentos. A palavra que ninguém fala, escrevo… e destas mãos não guardo segredos. Através delas toco a profundidade das almas, as invado, penetro por dentro e ascendo ideias e desejos. Me lendo, de fato, sorvendo dentro meus poemas sem tato, em sentido abstrato… ou não. Despindo o íntimo em qualquer lugar… inclusive na cama, com a palma das suas mãos. MarU

#Desafio 201 ENTRELINHAS 🅢🅔🅧🅧🅧🅣🅞🅤 no Dia do Escritor Entra sem bater. Senta à mesa do meu pudor e o despe, em deguste lento. O silêncio acende a luz baixa. A respiração escreve o prólogo nos vãos do meu pescoço. Nu, carrega o charme sujo de quem esqueceu o nome do pecado, mas nunca o gosto. Um piano oferece suas teclas como costas arqueadas. Música que só se ouve com os dedos e os dentes. As mãos tropeçam de propósito. Acham rendas onde nem há tecido. Abrem meus segredos com a leveza lasciva de quem já não acredita na pureza da palavra. Entre o susto e a entrega, tremo. O poema sobe pelo ventre, arrepio que lembra meu nome e o esquece depois, na rima da nuca. Desce suave, outra vez, pelas linhas que a gramática evita. Ele (ou talvez eu) encaixa vírgulas com o quadril, abre parênteses com as coxas, encerra sentenças com reticências na língua. Não permite ponto final. E há um verbo que nos une, no presente mais que urgente da pele. Só os amantes percebem. Somos só gerúndio: ainda, acontecendo, desfazendo-nos. Sempre. Mais que corpo. Mais que sonho. Para além , muito além, do amor. Cr💞s Ribeiro

A Flauta (o poema vencedor) 1: uma breve impressão Vi uma abelha entre os canteiros floridos Sugando o mel dos jasmineiros gotejantes; Ao céu, voavam colombinas sibilantes: Eis que a menina traz-me novos coloridos. Cabelos negros, e soltos, e compridos, Sorriso aberto, olhos pequenos e brilhantes; Tinha uma flauta entre os lábios vacilantes, Da qual soprava agudos longos e sentidos. Que queres, pobre anjo em forma de menina, A saltitar e ressoar o teu flautim? Ou pensas tu que a flauta é mais doce e fina Do que o mel que a abelha suga do jasmim? Ora, é Deus quem canta pela colombina; Deixai que elas assobiem no jardim! 2: Outra breve impressão Trazes uma flauta, a alegrar meu dia, A inspirar-me a leve e sutil melodia, A encantar-me mais que mil liras de Orfeus. Menina da flauta, quão doce é tua sina! A soprar a brisa casual e fina Afinando notas sopradas por Deus; Trazes uma flauta, a te beijar os lábios, Doce instrumento dos deuses e dos sábios Sabe os segredos dos suspiros teus; E ao tocar a flauta, tocas minha alma; E teu soprar leve me envolve e me acalma A soprar-me a vida; a levar-me aos céus. 3: A Flauta Doce; Que fosse a vida bela como o teu semblante, E a todo instante dir-te-ia, doce fada, O quanto és amada por este tolo infante. Tão radiante és tu, musa adorada. Que nada houvesse, no meu escuro penar, Que, ao soprar agudo da tua boca leve, Tão breve fosse iluminado, a brilhar Qual teu olhar, casto e puro como a neve. Leve; Qual deve ser, enfim, o mais lírico canto, Qual acalanto pode me trazer o sonho Do teu risonho murmurar, com tal encanto Vívido e santo – dize-me, e eu o componho! Ah, quão tristonho e tosco é este coração! Quisera a mão de Deus lhe dar amores tais... Matinais beijos em teus lábios, ou, então, Rosa em botão, a enfeitar-te ainda mais!... Ah! Minha vida, quando muito, é tão vazia!... Não há poesia para quem de amor padece: E apenas cresce-me o desejo de que, um dia, Me sejas guia, Anjo Moreno, e ouvis minha prece E que eu pudesse trocar a dor da tua falta Pela mais bela pauta que jamais compôs-se; E que me fosse assim, soprada, qual uma flauta Qual uma incauta e delgada flauta doce. Leve e Doce.