O que Há (013 de 365) Já não há mais poemas; Há a simples constatação de estar aqui. Há a penúria de mais detalhes; e estar sem ti Já serve de motivo para todos os temas. Já não há mais beleza; Ou, por outra, nada é mais belo do que nada: As coisas simplesmente diferem; tu, minha amada, Não é maior que uma vadia nem menor que uma princesa. Já não há mais poemas: Qual a razão de trovar o que já criou Deus? Tudo já existe: as loucas madrugadas, os lábios teus, Todas as respostas e todos os novos dilemas. Já não há mais melodia: Qual o som ainda não soprado? Qual a essência Da flauta dos anjos? Não; não há ciência Que a tudo não explique, e não há, portanto, poesia. Já não há mais nada; Mais nada: nada vale a pena Nem teu olhar escuro, nem tua pele morena, Nem teu cabelo solto nem tua boca molhada. Já nada mais há – mas... não temas: As palavras moram sob os meus cabelos E ainda há espaço para os mais belos Poemas.