A Fé das Coisas Simples Minha avó não falava de teologia, mas orava com os gestos. Passava o café como quem oferecia incenso. Ajeitava o lençol como quem prepara altar. Era fé no feijão, no banho de cuia, na vela da sala. Nunca vi ela pedir nada gritando. Ela falava com Deus como quem conversa com um velho amigo. E dizia: “Deus não gosta de escândalo, Ele gosta de rotina”. Na infância, eu achava graça. Como Deus podia morar numa casa tão pequena, com telhado de amianto e fogão de duas bocas? Mas hoje entendo: Ele mora onde O deixam entrar. Não preciso de cenário. Preciso de presença. E ela me ensinou isso sem palavras, só vivendo. Hoje, faço meu café e lembro. Não oro em voz alta. Mas sinto. No cheiro da água fervendo, na luz que entra pelas frestas, no suspiro profundo quando o mundo me cansa. Talvez a fé não more nos céus. Talvez ela more mesmo nas coisas simples.